Ich bekam unverrichteter Dinge Sehnsucht nach dem Jazzclub in Prag, in dem man geschützt wie in einer Höhle in Ruhe seinen Becherovka trinken und abheben konnte.

Das ginge hier so nicht weiter. Als ob Gehirnzellen dabei abstürben. Ich würde mit R. reden müssen. Am besten gleich nächste Woche, nachdem eine Art Todesurteil über meine Doktorarbeit gefällt worden sein würde.

Ich hänge an der Mad-Men-Nadel. Oder besser -Flasche.

Zugfrieden.

Zueinander. Den ganzen Tag wartet man nur auf das Vergehen des Tages. Spricht von Schmuck, Ringen, Beziehungen, Tattoos, Beinschmerzen, um nur nicht an den Artikel denken zu müssen, an den Text, der nicht fertig wird, der nie fertig wird. Und um trotzdem die Zeit rumzukriegen, bis endlich das vollendet wird, was gestern abend im Wohnzimmer begann. Und es wird vollendet. Mehr. Das Mehr, das Meer.

Kindheit: den ganzen Sommer über feinen weißen Ostseestrand im Bett haben. Eine klare, knallblaue Linie. Die Sonne scheint durch die Augenlider. Der Geruch von Seetang lässt einen einschlafen. Lütte Ruh.

Geruchsdenken.

Otterstation und Karlshagen als nominaliter getrennte Bereiche. Warten auf die Zeit (realiter).

(Teil 1)
Bitte laut klopfen. Oder anrufen. Ich klopfe laut. Ein großer, heller Raum. Er erkennt mich nicht als Nicht-Auskennerin. Eine Gallerie. Ein Wartezimmer. Weißt du schon, bei wem? Bssssbssssbssssbsssbssss. Ein Mann mit nacktem Oberkörper auf der Behandlungsliege. Eine Frau mit nacktem Kopf behandelt. Ich schaue mir, wie aufgefordert, Mappen an. Vorbesprechung mit Steffi. Nicht zucken, dafür atmen nicht vergessen. Eine Bastelarbeit als Hausaufgabe. Feuchte Hände. Erklärungen. Bei allen anderen im Raum: die vollkommene Ruhe. Robekkah. Ich drehe einen Schlüssel. Ich stehe in der Sonne.