Wie drei Tage vor Weihnachten vereinzelte Männer durch die Damenunterwäscheabteilung schleichen mit huschendem Blick und einer Gestik der Überforderung.
Sie reichte mir ein leichtes Tütchen. "Das macht 133,50." Jetzt bloß nicht blinzeln. Der Bademantelmann neben mir zuckt.
Er schlich 10 Meter durch den Kaufhof hinter mir her. Als ich den erbarmungswürdigen Hummer im blauen Becken betrachtete, rief er leise meinen Namen.

Als Indikator die Sonne. Als Blockade die Herrscherin. Als Ziel die Kraft. Alles ruht auf dem Herrscher. Zuvor war die Königin der Stäbe. Es naht der König der Stäbe. Ich bin der Eremit, beeinflusst vom König der Kelche. Zwei der Stäbe werden kommen.

A Jigsaw falling into place.

Die Katze seufzt leicht im Schlaf.

Merke: Ein gewisses Maß an Pernod führt zu Teufelsträumen. Träume von niedrigen Mietskasernen, die im Schnee liegen. Träume von Flucht vor dem bösen Wesen, was sich erneuert und vervielfältigt.

Playlist.

Mut. Liebe. Seelenweh.

Eine Abmachung mit Handschlag.

Als wollten sie einander die Kehlen durchlecken.

Kaninchen und Krabben, Stör und Loup, Frischling und Ente. Nymphen und Erinyen. Rausch und Geständnis. Fingern und Zärteln.

Feine Nachmittagswundheit.

Der Duft meiner Ledertasche, der ganz, ganz zart zu mir aufsteigt, während Wissenschaftler im Kreise diskutieren, aber nicht zu heftig, immer am Ende im versöhnlichen Ton, wenn sich der Eingeladene, der so lebendig, so eigentümlich und so britisch ist, dass man ihn an der eigenen Universität haben möchte, wohl wissend, dass an dieser Universität so ein Mensch niemals bleiben könnte und würde, wenn sich dieser also unsicher zeigt oder unwillens und zu leichtgesinnt im kognitiven Sinne des Wortes; der Duft des Leders jedenfalls sichert mir in einer solchen Situation meine Vollständigkeit zu und dass die Brücke zwischen Involviertheit und schmerzender Distanz zwar eine wackelige ist, aber eine in beide Richtungen schnell zu überquerende.