Warten.

Ganz plötzlich kann der mühsam errichtete Damm des Nicht-daran-Denkens brechen, durch eine kleine poröse Stelle. Und im Magen rollt die kleine Kugel und schlägt gegen Stahlwände. Zu unerhört ist manches. Und die Zeit tickt einfach weiter.

Die Aufgabenverteilung unter Komplizen mit Sexabsichten.

Bundesjugendspiele.

Geister.
Geschrei.
Walzer in der Stille.
I know victory's sweet
even deep in the cheap seats.

Schlaf bewachen.

Die Achterbahn.

Die Verhaltensweise mit Katalysator.

Jeden prüfen.

Keinen anderen wollen.

Wie es ist, nach dem Kranksein wieder aufzuwachen. Wie schön das ist.

Wenn das Glück kommt, muss man ihm einen Stuhl hinstellen.

Es gibt zwei Mirjam Presslers. Die harte, deren Realismus so weh tut, wie der Gedanke an den Tod eines Angehörigen. Und dann die zarte. Die man nicht lassen kann. Deren Sätze man streicheln möchte wie eine junge Katze.

Und beim Kaffeetrinken schmecke ich ihn, den Rauch und die Süße.

Der Erstaunliche.

Zwei Tage im Nebel.