Ich weiß nicht, was ich von mir halten soll. Und wie ich sein soll. Mit der Müdigkeit kommt die Wahrhaftigkeit. Die Frage ist, will man mich so?

Nicht etwa für 27 Stunden weg sein, sondern im Gegenteil: ganz da. Wo man hingehört.

Der betörendste Duft. Das beste Essen. Die feinsten Getränke.

Der schönstvorstellbare Schlaf. Mit den richtigen Träumen. Mit dem Richtigen.

It's not always easy and
sometimes life can be deceiving.

I'll tell you one thing,
it's always better when we're together.

Wenn die Abneigung gegen eine Person körperlich kaum noch zu ertragen ist.

Wenn die Angst einen übermannt, mehr stemmen zu müssen, als man kann.

Wenn die Vorfreude auf eine Sonntagnacht nicht mehr zu bändigen ist.

So müde davon, nach Arbeit zu suchen. Schon müde, wenn ich nur die Phrasen lese. Wir sind alle so begeistert und großartig und immer da, ja ja ja. Müde. Sich selbst darstellen, ist nicht arbeiten. Er redete am Telefon von immer 110% geben. Er, der das nie durchgemacht hat. Der reingerutscht ist. Wütend und müde bin ich. Und Angst beschleicht mich. Ich kann arbeiten, aber vielleicht kann ich das andere nicht, diesen Selbst-Ausverkauf. Doch dann gibt es auch keine Arbeit. Sehr müde.

Ein Abend wie eine lange Reise. In Schweiß und Glück, mit Sex und Lachen. Der eigene Körper, der sich im Dunkeln nicht entscheiden kann zwischen Gänsehaut und Tränen. Haschisch gegen Bier. Gleich zwei Fremde glücklich gemacht. Und vor allem sich selbst, gegenseitig.

Und plötzlich ein Abend mit einigen Tränen aus Freude und Dankbarkeit darüber, dass da jemand meine Tiefs so beharrlich hinnimmt wie die Gezeiten des Meeres, ohne dass es die Liebe berührt. Und dann eben einfach meine Flut ist, die gerade fehlt, und den Abend zu einem üppigen und schönen macht. Über so etwas weine ich wie überhaupt über Schönheit.