Im Auto sitzen. Zwischen Armen. Im Geruch der Zigaretten. Die sanfte Sonne durch das offene Fenster sehen.

Den Müdekranknachwehenundhektiktag vergessen.

Das breite Lächeln. Die neue Krone. Die rasche Trunkenheit. Die Betörungen der Gerüche. Die neuenaltenrichtigen Empfindungen unter den Händen. Die richtigen Farben. Die richtigen Lieder. Die richtigen Getränke. Die Stimme.

Der passende Hofeingang. Lichter, Schall, Rasen und Hecken. Traum und Rausch.

Nach all dem Vermissen, Sehnen, Darben, Fantasieren, Warten, Sichbeschäftigen, Aufgeregtsein, nach dem Verschminken und Falschanziehen und Zu-spät-loskommen, wurde ich auf den letzten hundert Metern mit einem Schlag ruhig. Ich ging langsam, das Glück flutete mich. Ich war auf dem Weg nach Hause.

Während der Rückfahrt nach Berlin hörte ich Paper boats und wurde nicht traurig, denn ich wusste, dies würde mich nicht ereilen können. Nicht dort, nicht heute, ziemlich sicher sogar niemals.

Loslassen.

In sechs Jahren nicht wegfahren wollen, weil hier sein wollen, ist meine Urlaubsfähigkeit etwas eingerostet.

Berlin-anderswo-Berlin

Verlustangst, irrationale.

The conjurer. Dunst liegt in der Luft. Und es ist ein Wind. Stop breathin'. Go on fuckin'. Jetzt hast du mich.

Sonne unter der Kapuze.

Nahende Rückkehr.

Seine beschützenswerten Sorgen.

Vergangenheitsreise. Innen dabei. Das Herz ein Schwamm.

Im Kino sitzen. Statt des Films blonde Haare fühlen. Ohr. Haut. Wärme. Augen sehen. Stimme hören. Woanders sein. Und merken, wie weit weg das ist.

Im Kino sitzen. Statt des Films blonde Haare fühlen. Ohr. Haut. Wärme. Augen sehen. Stimme hören. Woanders sein. Und merken, wie weit weg das ist.

Oh, dieses Wissen um das Perfekte. Man kann danach greifen. Man weiß, wie es ginge. Beide sehen, wie es noch sein könnte.

Es wird gut.