Meine Versuche, mit ihnen zu sprechen, liefen ins Leere. Nach den wenigen Stunden Schlaf mit schwerem Kopf, weil ich zu lang auf das richtige Lied wartete, auf das richtige Lied gehofft hatte, ging ich mit ihnen durch den Park mit den ängstlichen Skulpturen. Der mit dem wachen Herzen kam uns entgegen, dann sagte er "Oder ihr". Sofort stiegen mir Tränen in die Augen, vor Erschöpfung und leisem Weh. Schnell drehte ich meinen Kopf, weg von denen, die nicht reden wollten.

Sophokles tröstet.

Kleine blaue Krümel rieseln auf dem Rücken.
Die Weggetretenheit meines Vaters machte mir Angst. Durch Streit versuchte ich ihn aufzurütteln. Ich kann jedoch nicht streiten. Im Streit bricht die Fassade auf und meine Verzweiflung tritt ans Licht. Traum und Wirklichkeit verschwimmen.
Später saß ich allein auf dem dunklen Balkon und Blitze zuckten über den Himmel. Ich wusste, ich würde wieder nicht gut schlafen können.
Eine kleine Sorge über kommende drei Wochen knabbert in mir wie eine alleingelassene Blattlaus. Ich werde mich anspannen müssen und viel Musik hören. Das letzte Mal war ich in Schweden und die Sonne ließ nichts Schlimmes zu.

Weißburgunder Grauburgunder.
Ein Auge ohne Pupille.
Ein Promenadologe.

Ein schwerer, ein lastender Tag.

Die kontrafaktische Geschichtsmaschine im Kopf spuckt Fehlermeldungen aus. Ich ertrinke in Papieren.

Das ginge hier so nicht weiter. Als ob Gehirnzellen dabei abstürben. Ich würde mit R. reden müssen. Am besten gleich nächste Woche, nachdem eine Art Todesurteil über meine Doktorarbeit gefällt worden sein würde.

VEB Fischfang Rostock. Nah am Wasser.

Sich wieder ins innere Gleichgewicht bejewelen.

In dem mit Zimmerpflanzen vollgeräumten Taxi, das uns von K. entfernte, die morgen dem verschifften Hausrat endgültig hinterherfliegen würde, fort sein würde nach 16 Jahren in derselben Stadt, auf demselben Kontinent, und während der türkische Fahrer uns von seinem missglückten Versuch vor langer Zeit einmal erzählte, nach Australien auszuwandern, erklang ganz, ganz leise Brothers in Arms.