[Wirrungen]

Am Donnerstagmorgen betrat sie leise, den Atem zurückhaltend, diesen dunklen kleinen Laden. Die Tür knarzte und schlug schwer hinter ihr ins Schloss, obwohl sie ihr so zerbrechlich erschienen war. Den Puls heftig in ihrer Halsschlagader fühlend, ging sie auf die Theke zu, alles roch muffig, wiewohl nicht ganz unangenehm - das Bild eines kühlen Kellers stand ihr vor Augen, das Loch, was es früher unter der Küche gab, immer Angst vor den Spinnen, dazu der wohlige, dunkle Geruch von Teer auf einem Bootssteg, auf einer Straße im Sommer, die Schuhe sanken etwas ein, alles flimmerte vor Hitze - langsam nahm sie das winzige Bündel, aus dem etwas rot suppte, das heilte schon, das war ihr nicht schwergefallen, schob es über die glatte Platte auf den Rücken zu, der dahinter stand, und sagte leise, zitternd, dennoch mit Festigkeit, mit der Kraft einer Entscheidung: "Bitte 18 vorspulen."