Moules frites. Risotto aux truffe. Rosé Côtes de Provence. Die dunklen Pasteltöne der Häuser und des Himmels. Blautöne von Quecksilber bis Türkis. Beim Vorlesen die Tränen unterdrücken und dennoch dabei glücklich sein. Schnall's um, Babylove. Dem arbeitenden Mann zusehen und dabei über den Begriff der Würde lesen. Am Strand von Nizza mit einem Mädchen telefonieren und sich wie eine Familie fühlen. Das muntere und beruhigende Geräusch von Tellern und Bestecken. Gemeinsam auf einen Berg gehen, hinuntersehen und glücklich sein. Düfte von Pinien, Zypressen, Pilzen, Thymian und dem Meer im Haar. Am Kap Ferrat fast nackt in den Wellen treiben und sich frei und geborgen zugleich fühlen.

Der Magier.

Was mir fremd ist: dieses Schwelgen in Erinnerungen an die Zeit der Jugendlichkeit. Da ist kaum mehr als Ängste, als Nicht-Schaffen, Nicht-Können, als Eingesperrtfühlen und Scheitern.
Das Jetzt ist das Wahre und Gute.

Mit ihm durch meine Kindheit gehen, die nun auch die Jetztzeit ist. Und alles ist neu und aufregend und doch auch, als ob es immer schon war. Dabei immer die Hoffnung, die gleichzeitig eine Gewissheit ist: dies ist nicht mehr nur mein Zuhause, sondern jetzt auch seins.

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Frische, knallblaue Luft, weicher Regen und die Felder, die mir Ruhe schenken.

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Die Stelle, an der ich aus Trauer über meine unendliche Einsamkeit und über eine vergebliche Liebe im Dunkeln weinte, gibt es dort immer noch, aber sie ist verjährt.

Mr und Mrs Weasley.

Die Tränen eines großen Abschieds in seinem sonnigen Gesicht.

Eine Luft wie frisch gewaschen.



Der Duft von Rosen und Waffeln.



Polargeschichten und Sehnsucht.



Viel gelesen und wenig geschlafen.



Stille genossen und jemanden vermisst.



Das Erhabene und das Schöne.



Und immer der Wunsch noch weiterzukommen.