Druckstellen dort, wo die Beckenknochen sind. Erinnerung an wohltuende Härte. Und Sonne zwischen den heutigen Nebeln.

Warten auf eine Dorade. Honduras und Halle. Die Briefeleserin. Der Regen. Der Brief. Die vierte Nacht unter fünf Stunden Schlaf. Am Morgen wieder seine Stimme, endlich. Das unregelmäßige Herzklopfen.

Mittag unter Springbrunnen.

Die Luft war satt.

Sekt stößt an Bier. Weihnacht ohne Schwere. Strawinskys Tod. Des Endes Verzweiflung. Tränen aus den tiefsten Brunnen der Ängste, in denen das Wasser von den Wänden tropft. Der Blick aufs All, auf Porzellan und Knochen. Sich zu Gemütshöhen aufschwingen. Anspannung und Entspannung. Becken, die gegeneinander stoßen. Tränen über Schönheit. Unfassbarkeit von Einheit.

Worte und Taten.
Das Auge des Sturms einrichten.
Pläne mit Bierkisten erbauen.
Basilikum trinken.
Aufholen und ausruhen.

Und dass man sich gegenseitig zufrieden machen kann.

Erinnerung an ein Betrunkensein, zu dem vom Flügel "Feel" erklang.

What have you done to my heart and soul?